Homero Manzi El hombre y su época La mesa de Homero Manzi (audio)

NOTAS EN ESTA SECCION
Homero Manzi, rebelde de sur vestido, por Osvaldo Vergara Bertiche  |  Homero Manzi: Santiagueño centenario, por Miguel Bravetta Rodríguez
Homero Manzi: 100 años no es nada, por Miguel Brevetta Rodríguez  |  Manzi, poeta elegíaco, por Osvaldo Vergara Bertiche
A cien años del nacimiento de Homero Manzi, su obra sigue viva, por Karina Micheletto  |  Algunos poemas no publicados en vida por Manzi

NOTAS RELACIONADAS
Documental Homenaje al Pensamiento Nacional

ENLACES RELACIONADOS
www.culturaynacion.blogspot.com  |  El tango y sus invitados  |  www.brevettarodriguez.com

LECTURAS RECOMENDADAS
Manzi y Discépolo. El tango en la década infame, por Santiago González, Revista Envido Nº 4, 04/09/1971  |  Letras de Homero Manzi  |  Homero Manzi - Sur
John William Cooke: Homenaje a Manzi, Revista De Frente  |  Un texto de Jauretche sobre Homero Manzi (1966)  |  Audio: Jauretche habla sobre Manzi

ESCUCHAR :  BARRIO DE TANGO
http://www.todotango.com/Spanish/las_obras/Tema.aspx?id=/QBrcGGKf1I= 

Barrio de tango

Tango 1942

Música: Aníbal Troilo

Letra: Homero Manzi

Un pedazo de barrio, allá en Pompeya, durmiéndose al costado del terraplén. Un farol balanceando en la barrera y el misterio de adiós que siembra el tren. Un ladrido de perros a la luna. El amor escondido en un portón. Y los sapos redoblando en la laguna y a lo lejos la voz del bandoneón. Barrio de tango, luna y misterio, calles lejanas, ¡cómo estarán! Viejos amigos que hoy ni recuerdo, ¡qué se habrán hecho, dónde estarán! Barrio de tango, qué fue de aquella, Juana, la rubia, que tanto amé. ¡Sabrá que sufro, pensando en ella, desde la tarde que la dejé! Barrio de tango, luna y misterio, ¡desde el recuerdo te vuelvo a ver! Un coro de silbidos allá en la esquina. El codillo llenando el almacén. Y el dramón de la pálida vecina que ya nunca salió a mirar el tren. Así evoco tus noches, barrio 'e tango, con las chatas entrando al corralón y la luna chapaleando sobre el fango y a lo lejos la voz del bandoneón.

PLANO GENERAL DE LOS BARRIOS DE BOEDO, PARQUE PATRICIOS Y POMPEYA, con guía numerada, leer al pie de imagen

PLANO DE LOS BARRIOS DE BOEDO y PARQUE PATRICIOS

PLANO DE LOS BARRIOS PARQUE PATRICIOS Y POMPEYA

http://www.elortiba.org/manzi.html

Un recuerdo para Homero Manzi a 62 años de su muerte

El poeta que no fue ni oficialista ni opositor, sino un revolucionario

Por Norberto Galasso

El autor de letras de tangos que se convirtieron en verdaderos himnos porteños, fue también un orador de barricada que se pronunció siempre a favor de los más humildes. En el arte y en la vida caminó por la vereda de lo popular. 

Le tocó vivir un tiempo difícil de vasallaje y miseria popular, de artes exóticas y gobiernos reaccionarios, de banderas enfangadas y "próceres" traidores. Pero él supo encontrar las respuestas y erguirse junto a su pueblo para empujar, "de prepo", a esa historia nuestra, a veces remisa y reculadora.

Vino de su Añatuya callada y desvalida y se metió con su espíritu poblado de versos en un Boedo mistongo que se derramaba en cafetines, lustrabotas y mendigos hacia esa Chiclana amenazada siempre por la inundación. Allí caminoteó atardeceres con Cátulo Castillo, Julián Centeyay el "loco" Papa y allí resolvió en largas conversaciones con Jauretche su dilema shakesperiano trasladado al suburbio: "¿Ser hombre de letras o hacer letras para los hombres?". Allá estaba la Academia y el galardón literario, el premio municipal en la solapa y la cátedra momificada. Aquí, la fidelidad al Barrio de las Ranas, a las pibas de Alsina, a Pompeya con su farol "balanceado en la barrera" y "el codillo llenando el almacén", al Boedo legendario donde se mezclaban el caudillo radical Pedro Bidegain y aquel Eufemio Pizarro que "con vaivén de carro…/ cruzaba los ocasos / del barrio pobretón". Y Homero Nicolás Mancione desdeñó la fama oligárquica para grabar su perfil como Homero Manzi optando por el mundo de "las chatas entrando al corralón", chapaleando barro bajo el cielo de Pompeya herido de lonjas rojas, con sus gorriones y fabriqueras, con el eco de un bandoneón –"mariposa de alas negras"- brotando del último organito de una ciudad entristecida.

En ese camino, sus "versos para los hombres" acunaron a la Negra María, consolaron a la mulata abandonada, invocaron al Papá Baltasar en nombre de los chicos pobres, eternizaron al viejo ciego del violín y a aquella Malena "con voz de sombra", en el paisaje indeleble de un "Sur paredón y después". De este modo, estampó una radiografía carreguiana de personas y aconteceres de la realidad, tan humildes y por eso, precisamente, tan importantes.

Asimismo, en el terreno político, Homero también eligió la vereda popular, despreciando las canonjías que el ofrecía el radicalismo alvearizado, para lanzarse a la aventura de FORJA, aquel 29 de junio de 1935, porque sabía que "éramos una Argentina colonial" y ansiaba una "Argentina libre". La soberanía popular, la nacionalización de las empresas extranjeras y la reivindicación de los derechos de los trabajadores se hicieron punta, una y otra vez, en su vozarrón lanzado al viento en la tribuna esquinera –modesta tarima de cajoncitos de cerveza- donde chisporrotearon luminosas verdades en la sombría noche de la "Década infame".

Aquel que calificaba a la piel de una muchacha como "magnolia que mojó la luna", se transmutó entonces en orador de combate: "Nos quieren hacer creer que hay una cosa intocable en la economía: el gran capital… Nos quieren convencer que el ferrocarril apenas da ganancias a sus accionistas… Hay que crear mentalidades opuestas y nacionales que frente a esa lamentación digan sencillamente esto: ¡¡¡QUE SE VAYAN A LA PUTA QUE LOS PARIÓ ESOS ACCIONISTAS!!!".

Así batalla en la catacumba forjista, en esa época en que la tisis roe los pulmones de las mujeres que pedalean en la "Singer", cuando los rufianes controlan la calle Corrientes y las adolescentes desaparecen del conventillo atraídas por "las luces del centro". Y así se consustancia cada vez más con su pueblo. Por esa razón, en 1947, reencendiendo su vieja fe del auténtico irigoyenismo, brinda su apoyo a la caravana popular desde su perspectiva de "revolucionario", amigo del Pueblo, al que expresa en sus versos y a quien acompaña ahora en su nuevo camino jubiloso: "Quienes nos tildan de opositores se equivocan. Quienes nos tildan de oficialistas también. Nos somos oficialistas ni opositores. Somos revolucionarios… Perón es el reconstructor de la obra inconclusa de Hipólito Yrigoyen".

Poco después, la muerte le punguea el corazón en el sanatorio Costa Boero y se despide "lleno de luces y dolores… que integran mi cortejo final de despedida". Sin embargo, aún hoy, cuando en la radio en un tallercito del suburbio o en la disquería noctámbula de la calle Corrientes, florecen otra vez sus versos "con un perfume de yuyos y de alfalfa/ que nos llena de nuevo el corazón", parece como si el Homero indoblegable se pasease todavía con su cara redonda y sus ojos limpísimos de niño –esos por donde "su frente triste de pensar la vida, tiraba madrugadas por los ojos", como diría Cátulo Castillo- para mantener viva la canción y encendernos, de nuevo, la esperanza.

03/05/13 Tiempo Argentino

Homero Manzi. Rebelde de sur vestido

Por Osvaldo Vergara Bertiche

HOMERO MANZI

Militancia y Poesía en Tiempo de Tango

I) Homero Nicolás Manzione Prestera

Nació el 1° de Noviembre de 1907 en un pueblito de la Provincia de Santiago del Estero, llamado Añatuya, pueblo característico de nuestro país del interior, "callado y desvalido, mísero villorrio sin ladrillos, sin médicos, sin Registro Civil...".

Cuando ya era conocido como Homero Manzi, y recordando su lugar natal decía que "no era Añatuya"; era para él; lo que implica el cariño por el terruño; simple y cariñosamente... "Aña... mía".

Fue el sexto de los ocho hijos del matrimonio formado por Luis Manzione y Ángela Prestera. Madre uruguaya, padre argentino... como el tango mismo.

Vivió en esa provincia hasta cumplir nueve años y luego fue enviado a Buenos Aires bajo la tutela de su hermano Luis.

Ahí el descubrimiento de Boedo: "todavía un arrabal de ese Buenos Aires, donde no faltaban tambos ni baldíos, donde señoreaba algún ombú, y las mitológicas herrerías ya inmortalizadas en el inconsciente colectivo... la esquina del herrero / barro y pampa".

"Se metió con su espíritu poblado de versos en ese barrio mistongo, que se derramaba en cafetines, lustrabotas y mendigos con calles amenazadas por la inundación".

La influencia que ejerce su hermano Luis, lo llevó a dedicarse a la literatura. Ya demostraba grandes dotes de escritor. Su acercamiento con el padre de su amigo Cátulo Castillo (José González Castillo) lo llevó a comprender los sentimientos del suburbio.

A los catorce años interviene en los teatros del barrio inducido por la publicación de la revista Billiken; además había escrito los versos del vals "Por qué no me besas", con música de Francisco Caso.

"Atorranteó atardeceres con Cátulo Castillo y Julián Centeya, y allí enfrentó el dilema con que lo desafiaba el país semicolonial: buscar como tantos la gloria oficial, el buen pasar, la fama que difunden los medios de comunicación en poder de la clase dominante o jugarse entero por su verdad, a la intemperie, corriendo el riesgo del silenciamiento, de la discriminación, en fin, recibir la maldición del sistema", y a los 17 años comienza a interesarse en la política, abriendo un ateneo de la Unión Cívica Radical.

A los 19 años ingresa a la Facultad de Derecho. Como docente dicta las cátedras de Castellano e Historia en los colegios Domingo F. Sarmiento y Mariano Moreno.

Homero Nicolás Manzione Prestera no dudó. Se jugó en la resistencia yrigoyenista contra la dictadura del General Uriburu y contra el gobierno usurpador del General Justo. "Conspiró, fabricó bombas caseras, conoció el infierno de la cárcel, soportando la incomunicación total en la Penitenciaría Nacional de la Avenida Las Heras". Su casa de la calle Garay y Danel se convirtió en centro clandestino de lucha popular y desde allí con sus amigos desarrolló, no sólo la pelea contra el conservadorismo vacuno sino también contra la claudicación de la dirección alvearista del partido Radical.

Junto a Arturo Jauretche, Raúl Dellepiane, Juan Luis Alvarado, Jorge del Río, Juan Molás Terán, Gabriel del Mazo y Oscar Correa, acompañados por Raúl Scalabrini Ortíz, que no era afiliado radical pero que asocia a esta patriada, fundan F.O.R.J.A. (Fuerza de Orientación Radical de la Joven Argentina), el 29 de junio de 1935.

Éste fue un movimiento ideológico surgido, justamente, de la crisis de la Unión Cívica Radical. Crisis que se acelera a raíz de la muerte de Hipólito Yrigoyen. Sin dudas, un intento de recuperar el partido al servicio de las ideas que el Caudillo había puesto en marcha en su larga carrera política.

La mesa de Homero Manzi es un homenaje a Homero Manzi en el centenario de su natalicio (2007). Son relatos seriados realizados por Roxana Rocchi, Ariel Sotelo, con el aporte de Daniel Giovannini, reproducidos en el ciclo Café, bar, billares, una creación de Norberto Folino y Ricardo Horvath en radio La Voz de las Madres, "la primera de la izquierda", AM 530, de lunes a viernes de 13,30 a 15 hs.

La acción de F.O.R.J.A. se desarrolla hasta la declaración de Octubre de 1945, en la que la mayoría de sus miembros se incorporan al nuevo movimiento revolucionario nacional conducido por Juan Domingo Perón.

Juan José Hernández Arregui señala que "los rasgos tipificadores del movimiento son los siguientes:
·
* Un retorno a la doctrina nacionalista, aunque vacilante de Yrigoyen, filiada en el orden de las conexiones históricas, a las antiguas tradiciones federalistas del país, anteriores a 1852.

* Retoma en su contenido originario, los postulados ideológicos de la Reforma Universitaria de 1918.
·
* Su pensamiento no muestra influencias europeas. Es enteramente argentino por su enraizamiento con el doctrinarismo de Yrigoyen, es hispanoamericano bajo la influencia de Manuel Ugarte y Raúl Haya de la Torre y el aprismo".

En su posición antiimperialista, F.O.R.J.A. enfrenta tanto a Gran Bretaña como a Estado Unidos en un doble enfoque nacional y latinoamericano.

La voz de Manzione se levantó en la tribuna esquinera, erguido sobre cajoncitos de cerveza, apostrofando las entregas y latrocinios de la Década Infame.

"Nos dicen - sostuvo Manzione - que hay una cosa intocable entre los distintos eslabones de la economía: el gran capital, especialmente cuando se trata de accionistas extranjeros, y por eso es necesario crear la mentalidad opuesta, la mentalidad nacional, que frente a ese argumento diga sencillamente esto ¡qué se vayan a la puta que los parió esos accionistas!"

Una y otra vez, desde F.O.R.J.A., denunció el sometimiento del gobierno al imperialismo británico, la complicidad de Alvear con los hombres del régimen, la expoliación que sufría el país, especialmente las provincias como la suya, porque - decía Homero - "Santiago del Estero no es un provincia pobre, sino una provincia empobrecida".

Una y otra vez reclamó mejores salarios, respeto a los derechos populares, en fin, como reclamaba F.O.R.J.A.: "las cuatro P: Patria, Pan y Poder al Pueblo".

El sistema lo silencia; lo condena como a "Jauretche y Scalabrini Ortíz al sótano de la calle Lavalle al 1700 donde tenía su sede F.O.R.J.A.".

Expulsado de la Facultad de Derecho, exonerado como Profesor de Literatura, silenciado como poeta, discriminado en el radicalismo por rebelde y antiimperialista, Homero Nicolás Manzione Prestera fue convertido en "maldito", pero el poeta que había dentro de él "le jugó una mala pasada al sistema".

"Mucho de mi yrigoyenismo se lo debo a Homero Manzi, que tenía 20 años por esos días. Él me dio una de las explicaciones más orgánicas y tal vez más poéticas del caudillo y de lo que significó", contaría Jauretche tiempo después.

"Si por sus ideas le cerraban el camino a ser hombre de letras, él se dedicó a hacer letras para los hombres, y se transformó de Homero Nicolás Manzione en HOMERO MANZI".

"Homero se nos fue al mundo de la noche" señaló Jauretche, y allí no pudieron con él.

II) Homero Manzi

Sus versos recrearon los barrios de tango con "el farol balanceando en la barrera y el codillo llenando el almacén"; pintaron los arrabales en tiempo de milonga (con música de Félix Lipesker): "Arrabales porteños / de casitas rosadas / donde acuna los sueños / el rasguear de las guitarras. Donde asoma la higuera / sobre las tapias, / adornando los muros / con sus fantasmas. Sombra, / telón azul del suburbio / donde se juega el disturbio /cuando un amor se envenena / y al dolor de la traición, / se hace rencor, / rencor y pena. Sombra, / donde los labios se juran / mientras la noche murmura / con su voz de bandoneón. Arrabales porteños, / en tus patios abiertos / las estrellas se asoman / y te bañan de silencio. Y la luna amarilla / siembra misterios / caminando en puntillas / sobre tus techos".

Su poesía se nutrió de los compadres de los cafetines, de las muchachas en las ventanas. Sus versos acunaron a la "negra María", consolaron a la mulata abandonada, convocaron al "Papá Baltazar" de los chicos pobres y también a "Malena" con su "voz de sombra" en el paisaje indeleble de un "Sur, paredón y después", con las "chatas entrando al corralón" y chapaleando barro bajo "el cielo de Pompeya", con gorriones y fabriqueras, con el eco de un bandoneón... "mariposa de alas negras", brotando del último organito de una ciudad entristecida.

Así, el Manzi poeta violó la censura que le impuso la oligarquía pro-británica; se escabulló por el camino abierto del cancionero popular.

El otro, el Homero Nicolás Manzione Prestera, condenado al olvido, al que no se lo menciona en ninguna historia política "oficial", permaneció "maldito". Manzione y Manzi, cualquiera de los dos o los dos juntos, llevaron por siempre en alto la bandera del pensamiento nacional, el amor al Pueblo, el sueño de la grandeza de la Patria....

Ese Homero Nicolás Manzione Prestera, declaró como Homero Manzi, en 1947: "Nosotros no somos ni oficialistas ni opositores: somos revolucionarios".

Don Arturo Jauretche, el que "avivaba zonzos", implacable crítico de la colonización intelectual decía "Nada grande se puede hacer con la tristeza. El arte de nuestros enemigos es desmoralizar, entristecer a los pueblos. Los pueblos deprimidos no vencen. Por eso venimos a combatir por el país alegremente. Nada grande se puede hacer con la tristeza". Y Manzi encarna ese pensamiento.

Porque Manzi encarna, justamente, más que ningún otro, la presencia de la poesía en la letra del tango. Fue un poeta que no publicó ningún libro de poesías. El medio de su poética fue siempre la canción, desde los motivos camperos hasta la música urbana, en la que alcanzó su mayor realización. De esa manera gozó de inmensa popularidad, sin renunciar nunca a sus convicciones de poeta. Apeló a la metáfora, incluso surrealista, pero no avanzó demasiado por ese camino, camino que quizás hubiera dificultado la comprensión de su mensaje por el hombre común.

Utilizó muy poco el lunfardo para expresarse, pese al compromiso popular de su obra literaria. A diferencia de otros grandes autores, sus letras no ofrecen directas crónicas de la realidad social ni imparten consignas morales contundentes, pero mantienen una coherencia plena de sentimiento y racionalidad.

El amor profundo por su madre como el rescate permanente del pasado, que se refleja en su obra, le hacen decir en un vals con música de Antonio Sureda: "Hoy vuelves del recuerdo, madre mía, / envuelta en la penumbra del pasado, / trayendo la nostalgia de los días / que en horas de placer hube olvidado. / Y al ver que fue tu amor, tu amor perdido / el único cariño sin engaño, / te llora más el corazón vencido / y busca en el olvido / tu palabra de perdón. / En el silencio triste / de mi fracaso, / resuenan tus canciones, / rondan tus pasos. Y siento que retornas / pálida y buena, / para borrar las penas / de mi soledad. / Y en el milagro extraño / de ser tu niño, / revivo la presencia / de tu cariño. / Perfume de tu pelo, / luz de tus ojos, / calor de tu consuelo, / rumor de tu voz. / Vendrás, siempre, vendrás, / a consolar mi mal / cuando mi cerrazón busque luz, / cuando mi corazón te nombre más. / Y sé que volverás / la mano en bendición, / trayendo tu perdón / en un beso de paz".

Otra vertiente particular en la obra de Manzi fue su mimetización con la fiebre romántica que contrajo el tango en los años ’40, tendencia a la que legó piezas de extraordinario valor, como " Torrente", "Después" o "Ninguna".

En "Abandono"; tango con música de Pedro Maffia; el ayer, el recuerdo, la ausencia, la pena, el remordimiento y el dolor se amalgaman para "oír que te nombran las voces muertas del ayer feliz".

"Llega el viento del recuerdo aquel / al rincón de mi abandono
y entre el polvo muerto del ayer / también volvió tu querer.
Yo no sé si vivirás feliz / o si el mundo te ha vencido
viviendo sin querer vivir / buscás la paz de morir.

Duda de tu ausencia y de mi culpa / pena de tener que recordar
sueño del pasado que me acusa / manos que no quieren perdonar,
dolor amigo de estar con tu sombra / remordimiento de saberte buena
dolor lejano de oír que te nombran /
las voces muertas que se obstinan en volver.

Ya no sueño que retornarás / al fracaso de mi vida
ni tampoco que en tu palpitar / tendré un afán para andar.
Sólo quiero que si estás también / en la cruz del abandono
sepas olvidarme en su perdón... / total, mirá lo que soy.

Pena de tu ausencia sin retorno / pena de saber que no vendrás,
pena de escuchar en mi abandono / voces que me acusan al llegar.
Dolor amigo de estar con tu sombra / remordimiento de saberte buena
dolor lejano de oír que te nombran / las voces muertas del ayer feliz".

"Sur", su tango, de 1948, con música de Anibal Troilo, probablemente sea la obra suprema del género de aquella esplendorosa década y resume el sentido más profundo de su obra.

"Malena", "El pescante", "Milonga triste", "Che bandoneón", "Solamente ella", "Mañana Zarpa un Barco" y "Tal vez será mi alcohol" (que la censura obligaría a convertir en "Tal vez será su voz"), entre otros tantos temas, quedaron como irrefutables testimonios de su alta inspiración.

Todos los investigadores coinciden en que Manzi, renovó la letra del tango, reemplazando en sus temas los amores tumultuosos y dramáticos por la cotidianeidad de los barrios: "Si no entendés, / escuchá lo que te digo,
que los barrios son testigos / de que cuento la verdad".

En 1926, Roberto Fugazot le cantó "Viejo ciego", un bello poema de corte a lo Carriego al que le pusieron música Cátulo Castillo (en la primera parte) y Sebastián Piana (la segunda). Desde entonces con este último músico comenzó una larga y exitosa etapa de colaboración de la que surgieron inicialmente el tango "El pescante" (1934) y una serie de milongas arrabaleras, candomberas y federales, además de bellísimos valses como "Esquinas porteñas" y "Caserón de tejas".

Los músicos más famosos llevaron luego los versos de Manzi al pentagrama: Aníbal Troilo ("Barrio de tango", "Sur"), Lucio Demare ("Mañana zarpa un barco", "Malena"), Hugo Gutiérrez ("Después", "Fruta amarga"), José Dames ("Fuimos"), Charlo ("Oro y plata"), Alfredo Malerba ("Mi taza de café", "Ropa blanca"), Francisco Pracánico ("Monte criollo"), Mariano Mores ("Una lágrima tuya"), Raúl Fernández Siro ("Ninguna").

Manzi construye un poema de imágenes enormemente audaces para canciones populares: "Desazón de llorar lo que fue y mirar lo que llegó
sin poderlo comprender", ("Así es el tango", con música de Edgardo Donato), "Fui como una lluvia de cenizas y fatigas / en las horas resignadas de tu vida...", de hecho éste último, "Fuimos", cautivó al público y a los intérpretes, quedando instalado como un paradigma del tango elaborado y estéticamente ambicioso.

Él mismo declararía sobre su aporte a la música popular por: "haber renovado la milonga, haber creado una milonga suburbana, de la ciudad, diferente de la campera".

Dentro de este género musical, la producción de Manzi se resume en los siguientes títulos: Arrabal, Betinotti, Campo afuera, Carnavalera, Luna, Mariana, Matungo, Milonga de los fortines, Milonga de Puente Alsina, Milonga del novecientos, Milonga sentimental, Milonga triste, Negra María, Oro y plata, Papá Baltasar, Pena mulata, Recordando y Ropa blanca Cuando junto a Sebastián Piana dan a luz "Milonga del novecientos"... "Varón, pa’ quererte mucho / varón, pa’ desearte el bien / varón, pa’ olvidar agravios / porque ya te perdoné..." éste, al mismo tiempo, lo convoca para escribir las canciones de la película "Sombras porteñas" (1936). Manzi comienza, entonces, a vincularse con la industria cinematográfica argentina, justamente cuando ésta daba sus primeros pasos. 

En ciertos círculos de pretendido refinamiento intelectual hablar de Homero Manzi no tiene la misma acogida que suele brindarse en aquellos otros lugares de apasionados por el tango, por el buen tango, y por la consustanciación con el sentimiento nacional de Nación. 

Es que la existencia de Homero Manzi obliga en parte a una identificación con una personalidad que abarcó desde diversos ángulos un compromiso con las causas populares, sus emociones y sus luchas 

Es posible percibir en los versos de Manzi una nostalgia por lo abandonado, tal vez provocada por la soledad en la que se caía por lo dejado atrás o, por lo que frecuentemente sucedía cuando se intentaba salir de la miseria: los "fracasos de seda" frase utilizada en el tango "Ronda de ases"

Percal y horario, ropa y costura,
gorrión cansado, jaula y miseria,
pena de agosto, tardes sin sol,
alas que vuelan, carta de adiós,
luto de otoño, pan de amargura,
luces del centro, trajes de seda,
flores, recuerdos, mármol, dolor.
fama y prontuario, plata y amor".

Vemos que en Manzi existe un tácito enfoque sobre los valores inherentes a los sectores populares.

Es significativo ver como puede reconstruir la vida de éstos sólo a partir de las palabras. Podríamos decir que en diferentes tangos estos términos están puestos en reemplazo de cualquier tipo de especificación acerca de lo que se está hablando: el "destino de percal", frase usada en el tango "Che, Bandoneón", se puede interpretar como el destino, justamente, del trabajador humilde, sacrificado, humillado... explotado.

Las condiciones socioeconómicas imponían la miseria a aquel que estaba atrapado en la explotación, de la que muchos intentarán escapar, siguiendo caminos que no eran los propios. Así, el trabajo era abandonado para buscar las grandezas y el placer que el cabaret prometía. Podríamos pensar que había quienes pretendían asimilar el tipo de vida que llevaban los sectores hegemónicos.

Si bien como poeta puso su pluma al servicio del tango, que deja cantar sus textos, Manzi interpreta fundamentalmente a la ciudad a través de sus barrios y su gente, sufriendo por esta razón, entre tantas otras, el desprecio de cierta crítica corta de vista.

Su busto, como simbología de agradecimiento, se levanta en la principal avenida de su Añatuya natal y nomina una calle de Santiago del Estero, más allá del tango, por ser referente de los valores culturales santiagueños.

Y es evidente que para adentrarse en la vida y obra de Manzi se necesita de una sintonía espiritual, la compenetración entre este epopéyico personaje y quienes le admiramos. Existe un verdadero gozo espiritual y plenas coincidencias ideológicas con Manzi y no nos arrepentimos de ello, más bien nos sentimos gratificados por encontrar en él, entre su cautivante prosa y su militancia, un paradigma de claro pensar y proceder.

Manzi fue siempre una constancia temática "engrandeciendo espacios que eran hasta entonces considerados con desdén por vastos sectores intelectuales de la Argentina".

Es que había decidido "hacer letras para los hombres" sobreponiéndose a una poesía descarnada, metafóricamente adornada con polichinelas y princesas de ajenas latitudes. Sus temas en cambio fueron la permanente "nostalgia por lo irrecuperable, aunque carente de melancolía: la simple persecución del recuerdo, una lucha a brazo partido de la memoria contra las destrucciones del tiempo". Y este cantar, con el latido de su pueblo, sensible a todas las emociones, sin ser sensiblero ni ramplón, se mantuvo desde siempre y por siempre.

Desde su aproximación al martinfierrismo y en la colaboración fundacional con la revista "Criterio", aporta todos sus conocimientos literarios, su brillante prosa y su magistral poética.

Manzi pudo salvar todos los escollos: "superó a Carriego porque tenía una sólida formación cultural que le permitió crear imágenes de alta sustancia y originalidad ciertamente emparentadas con García Lorca o Guillén; no desvirtuó su autenticidad como Borges y no se adscribió a las polémicas elitistas porque su yrigoyenismo nacionalizó su intelecto" quitándole las anteojeras importadas que desviaron la sinceridad poética de algunos otros de su tiempo, todo ello en su popularizada función de letrista y en su labor literaria o cinematográfica.

En esa trayectoria nunca estuvo ausente la figura de Jauretche, "pensador despatarrado, socarrón, antiacadémico, pero capaz de pensar el país con originalidad", el cual vivió en hermandad con Manzi.

Homero Manzi, luchó siempre con entusiasmo y tozudez por la consolidación de una cultura nacional de raigambre latinoamericana. Merecen recordarse en este sentido fragmentos de reflexiones expuestas en dos ocasiones, la primera hacia 1940, cuando presentó en Buenos Aires, un espectáculo musical a cargo de Andrés Chazarreta y donde Manzi, santiagueño como el músico, vibró hondamente reivindicando nuestro arte popular.

"El folklore argentino - dijo - es un tesoro desparramado por los campos, despreciado por las clases cultas del litoral, pero acunado con amoroso acento por las gentes humildes de la campaña. Mientras Buenos Aires, abriendo cada día más su puerta a la entrada del alma ajena, desoía las voces de la tierra, mientras la pericia de la ciencia oficial creaba un gusto extranjero y arbitrario, mientras los puertos recogían las voces confusas que llegaban de ultramar, pocos eran los espíritus que en lo musical, pegaban el oído a la tierra con reconcentrada actitud de rastreadores.

La música de la ciudad estaba trazada sobre el pentagrama oscuro de las pasiones humanas. En cambio, la música de nuestro campo estaba conformada sobre la naturaleza. Con excepción de la vidala, canción cuya universalidad habrá de consumarse un día, todas las expresiones musicales del folklore norteño trasuntan las formas del paisaje y animan sus movimientos en la fuerza de la naturaleza. La música del campo es objetiva, la de la ciudad subjetiva.

En la ciudad, los bandoneones lloran a cuenta de la pena del hombre. En el campo, las arpas y violines rústicos hablan con la voz del viento, trinan con los pájaros y mueven sus ritmos con el rudo compás de las bestias en galope o con la hamacada euritmia de los pastos castigados en el vaivén de los vientos.

El santiagueño ama en primera instancia a su tierra, tiene una patria chica para ubicar su corazón. Conoce su cielo, abierto y celeste durante el día cuando apenas lo transitan el sol y las majaditas de nubes blancas, oscuro y profundo en la noche, cuando los tachonan los tucu-tucu inmóviles de las estrellas.

Conoce sus ríos madres que traen el pan en las entrañas, conoce sus montes, intrincados, misteriosos, aguerridos, conoce la tremenda ansiedad de sus sequías, ejemplo bíblico que le afirma la sobriedad y conoce el terror de sus tormentas calientes, cuando braman los huracanes del sur y del norte cargando, sobre los lomos enfurecidos, nubes negras que desparraman la bendición del agua, por eso la voz del folclore santiagueño tiene la sinceridad del testimonio cultivado en largo trance de amor.

Buenos Aires vive sorda a la belleza que destila este polo mediterráneo en la silenciosa colmena de su vida espiritual. La gran ciudad del plata, enceguecida de orgullo por las caricias de la gloria material, no sabe que lejos de ella, hay argentinos que aparentan las majadas de la leyenda".

Manzi está convencido del triunfo de la cultura nacional sobre la colonización cultural, y agrega: "Las canciones de la tierra volverán a nutrirnos de savia auténtica y en la voz de las vidalas reconoceremos el arrullo de la urpila, despenadora impenitente de las tardes, cuando se abren en colores pálidos las flores del cardón y reconoceremos en cada danza, en cada ritmo, un pedacito del paisaje agreste donde ponen adornos los algarrobos, donde adelantan cuchillos de espinas los vinales, donde corren y revientan los ríos para secarse luego, donde cantan las hachas mordiendo las carnes duras del quebracho, donde pastan las majadas, donde se clavan las puntas del arado, donde galopan los caballitos criollos, donde ladran perros inverosímiles, donde se sufre, se trabaja, se ama, se baila y se canta".

La segunda reflexión, la hace después, el 6 de mayo de 1948, ratificando, en una hermosa página, esa concepción de la cultura: "lo popular".

Dice Manzi: "Alguna vez, alguien que sea dueño de fuerzas geniales, tendrá que realizar el ensayo de la influencia de lo popular en el destino de nuestra América, para recién entonces poder tener nosotros la noción admirativa de lo que somos.

Esta pobre América que tenía su cultura y que estaba realizando, tal vez en dorado fracaso, su propia historia y a la que de pronto iluminados almirantes, reyes ecuménicos, sabios cardenales, duros guerreros y empecinados catequistas, ordenaron: ¡Cambia tu piel! ¡Viste esa ropa! ¡Ama a este Dios! ¡Danza esta música! ¡Vive esta historia!.

Nuestra pobre América que comenzó a correr en una pista desconocida, detrás de metas ajenas y cargando quince siglos de desventaja, nuestra pobre América que comenzó a tallar el cuerpo de Cristo cuando ya miles y miles de manos afiebradas por el arte y por la fe, habían perfeccionado la tarea en experiencias luminosas, nuestra pobre América que comenzó a rezar cuando ya eran prehistoria los viejos testamentos, y cuando los evangelios habían escrito su mensaje, cuando Homero había enhebrado su largo rosario de versos y cuando el Dante había cumplido su divino viaje.

Nuestra pobre América que comenzó su nueva industria, cuando los toneles de Europa estaban traspasados de olorosos y antiguos alcoholes, cuando los telares estaban consagrados por las tramas sutiles y asombrosas, cuando la orfebrería podría enorgullecer su pasado con nombres de excepción, cuando verdaderos magos, seleccionando maderas con cavidades y barnices, sabían armar instrumentos de maravillosa sonoridad, cuando la historia estaba llena de guerreros, el alma llena de místicos, el pensamiento lleno de filósofos, la belleza llena de artistas y la ciencia llena de sabios.

Nuestra pobre América, a la que parecía no corresponderle otro destino que el de la imitación. Todo estaba bien hecho, todo estaba insuperablemente terminado ¿para qué nuestra música? ¿para qué nuestros dioses? ¿para qué nuestras telas? ¿para qué nuestra ciencia? ¿para qué nuestro vino?. Todo lo que cruzaba el mar, era mejor, y cuando no teníamos salvación apareció lo popular para salvarnos, creación de pueblo, tenacidad de pueblo.

Lo popular no comparó lo malo con lo bueno, hacía lo malo y cuando lo hacía creaba el gusto necesario para no rechazar su propia factura y ciegamente, inconscientemente, estoicamente, prestó su aceptación a lo que surgía de sí mismo y su repudio heroico a lo que venía desde lejos.
Mientras tanto, lo antipopular, es decir, lo oculto, es decir lo perfecto, rechazando todo lo propio y aceptando todo lo ajeno, trababa esa esperanza de ser que es el destino triunfador de América.

Por eso yo, ante ese drama de ser hombre del mundo, de ser hombre de América, de ser hombre Argentino, me he impuesto a la tarea de amar todo lo que nace del pueblo, de amar todo lo que llega al pueblo, de amar todo lo que escucha el pueblo".

Obrando en consecuencia, Homero Manzi, prologando un libro de Héctor Gagliardi, se pregunta si es un poeta, un payador o un cantor y termina confesando "pero se, eso si, que él canta y que su pueblo lo escucha".

También vale la pena recordar este otro escrito de Homero Manzi titulado "Argentina, Patria del Bandoneón" y que lo redactara en colaboración con su hijo Acho.

"El Bandoneón llegó a Buenos Aires en el bagayo de un inmigrante alemán, quién jamás pudo suponer que con él traía el instrumento que andaba buscando la emoción porteña para poder desparramarse por el mundo.

Y así fue que una noche, allá por el 1900, cuando todavía los muchachos se recostaban en las paredes de las esquinas para que no se derrumbaran y se ataban el pescuezo con un pañuelo para que no se les cayera la cabeza al escupir fuerte por el colmillo, el alemancito se sentó en el patio de su conventillo, para llorar en manga de camisa, sobre las notas largas de su Bandoneón, un dramita de inmigración, de ausencia y de distancia.

Y sin quererlo, las notas litúrgicas de su fueye, desangradas en la desolación de los patios porteños, repercutieron en el corazón de las costureritas sentimentales y temblaron en los dedos ligeros de las barras, como si hubieran nacido para repicar compadronamente sobre el doble teclado de aquel lindo aparato.

Dicen que un día, Domingo Faustino Sarmiento trajo de Italia una yunta de pajaritos grises, y al poco tiempo Buenos Aires era una jaula de gorriones. Así también un día el arrabal se pobló de bandoneones. Buenos Aires se le entregó, a condición de que primero, se le entregara el bandoneón.

Y así fue que empezó a rezongar como si llevara adentro el alma atormentada de un garavito. Y se emocionó en la noche de las cortadas, como si hubiera nacido a la luz de un farol, y compadreó en el alarde de una serpentina, como si en él chiflaran los gorjeos de las patotas. Y entonces, ya no fue más bandoneón. En el registro civil de los almacenes, lo bautizaron mandoneón, y para ser más chorro y más porteño, le acomodaron un mote de prontuario; alias... Fueye.

Y en los barrios de Buenos Aires, aparecieron las manos que habrían de estirarlo como nadie. Vicente Greco, Pacho, el ruso Antonio, Pepín, Santa Cruz, Chiape y el pibe de oro, ese pibe que a los doce años con un par de brazos que apenas podían abrazarlo, sacó al fueye sonidos secretos, dulzuras desconocidas, armonías inéditas: Pedro Maffia. Luego vendrán otros, y luego también serán superados, para nuestro bien.

El bandoneón es un alma que tomó forma de gusano a fuerza de arrastrarse detrás de un amor imposible. Cuando estaba por morirse de pena en una esquina olvidada del mundo, las caricias de las manos criollas, lo ayudaron a sufrir su congoja. Al hambre de su pena solitaria, el tango le entregó el pan de una amistad derecha y compañera.

El suburbio lo emborrachó en sus copas para hacerlo olvidar. Los compadritos lo llevaron a sus fiestas para ahuyentarle los recuerdos malos. Y Juan de Dios Filiberto, que tiene algo de fueye en su arrugada silueta, le compuso un himno de homenaje: Quejas de Bandoneón

El bandoneón es un órgano de Iglesia con alma requintada, que siguiendo la estrella rea de su destino, se escapó de una catedral disfrazado de fueye, para poder ambular por la noche de la calle Corrientes. Por eso desde que él se entreveró en el tango, las milongas adquirieron una solemnidad religiosa, y por eso cuando sus hermanos recogen los sonidos y talla solo el bandoneón, la canción de los barrios parece un misal taura. Y por eso también, Pascual Contursi, poeta de suburbios, le rezó un Padre Nuestro: Bandoneón Arrabalero.

Enrique Santos Discépolo, se ha ganado el título de inspector honorario de las emociones de Buenos Aires. Envuelto en un mínimum de materia, recorrió las calles o se sentó a tomar un café, dispuesto a requisar cuanta emoción circulara sin patente. Nervioso, flaco, afiebrado, pura nariz y talento, de pronto ha encontrado algo que buscaba; una canción, un grito, un gesto; se lo pone debajo del brazo y en su casa lo hace bailar sobre el piano, para inspirar las teclas. Es el drama que un borracho olvidó sobre una mesa o un lio que descubrió por la rendija de una persiana. Una noche oscura, al cruzar una calle del suburbio, Discépolo tropezó con el alma del bandoneón que se había escapado de la caja; entonces hizo un tango: Alma de Bandoneón.

Pedro Maffia, inició su vida en el piano. Pero aquel armatoste era demasiado grande para la honda humildad de su espíritu. Sus dedos ligeritos resbalaban inútiles sobre la dentadura del teclado. Es que Maffia, necesitaba un instrumento mas pequeño, para hacerlo llorar de emoción en el temblor de una caricia. Un instrumento que lo pudiera tener entre los brazos, para llevarlo más cerca del corazón. Tal vez por ello eligió el bandoneón. Y por ello también, cuando aún era un pibe, ya sabía pasearlo como nadie por los carcomidos tinglados de los cafés de Buenos Aires, entre el humo de la admiración. Ese instrumento se le adentró tanto en su cariño, que al ejecutarlo era como si estrujara un pedazo de su alma.

Cuando un instrumento se ha moldeado de tal forma al perfil filosófico de una ciudad, solo cabe hacerlo nuestro definitivamente, para que en sus días futuros, pase de una mano a otra, como entrando en cada casa a hacerse amigo y maestro a la vez. Las esperanzas que se derramaron en él, dieron nacimiento a más hermanos.

Quizás alguien piense que no encaja en el desequilibrio del modernismo, porque tiene cara de viejo y está vestido de negro, que es su manera de pasar desapercibido.

Si algún día sus hermanos fueran a dejar de ver nacer nuevos bandoneones de las manos de sus creadores, un día se terminará de hacer el último bandoneón. Lo demás va a ser historia, y cada uno de ellos, aferrándose a las manos de quienes lo acarician, pedirán que ésta patria que los cobijó, sepa que no puede repartirse en versos si no hay quién aprenda a darle vida en aires porteños.

  Homero Manzi: Santiagueño centenario

Por Miguel A. Brevetta Rodriguez

Nunca imaginé que los argentinos llegaríamos a recordar con esmerado reconocimiento y respeto a nuestro ilustre comprovinciano en el centenario de su natalicio y que el Gobierno Nacional declarara al año 2007: “El año Homero Manzi” destacando su trayectoria y promoviendo el entendimiento de su obra.

Hace mas de treinta y cinco años publiqué en el desaparecido diario La Hora de Santiago del Estero, una serie de notas que tenían a la poesía de Manzi y algunos aspectos de su vida pública, como protagonistas principales.

Por ese entonces, lo poco o mucho que se conocía del celebrado añatuyense se podían encontrar, como un material disperso entre revistas literarias, letras de tangos y uno que otro libro contando un anecdotario repetido del autor de Sur.

Salvo unos pocos que lo conocieron en vida, hicieron mención del lugar de su nacimiento, describiendo al pueblo de Añatuya su solar natal –que aun no figura en el diccionario actualizado de la Real Academia Española- como un mágico sitio de donde abrevara un sinfín de imágenes que sin duda se encausaron con el tiempo.

“ Y ahí está, todavía indiferenciado en esta natalidad santiagueña, el futuro Homero Manzi, nacido en Añatuya el 1º de Noviembre de 1907. Vio la luz en la casa que sirve de casco al campo “La 13” cercana a las vías férreas… hijo de Santiago del Estero, donde transcurre su primera infancia al amparo tutelar de los mitos de la selva, entre el bochorno de las siestas pobladas de duendes y escapadas a un remanso de agua cercano…” (Luís Alen Lascano, H. Manzi, Poesía y Política. Editorial Nativa, Pág. 14 enero de 1974)

Sin duda Manzi fue rescatado para la historia como un valor de valía entre los celebres letristas y compositores que revolucionaron el tango, en este caso, el que revalorizó el rol de la mujer e introdujo una poesía fina y armónica dentro de un ámbito sórdido de figuras grotescas y paisajes grises, tal como se identificaba en la época, esas historias con música de guitarra y bandoneón.

“Tu que con bronce y viento hiciste sones
Para poblar el mundo de canciones”

Homero llegó al tango en el momento justo en que la Argentina dejaba atrás la belle epoc, para salir en busca de una identidad propia, más natural, de cara a sus ancestros. Como buen provinciano inclinado a identificarse con las causas populares y nacionales, pintó la nueva y floreciente Buenos Aires con las imágenes capturadas en su niñez en el momento justo en que lo cotidiano no dejó de ser un asombro para los ojos de quien aprendía a crecer.

“El ha visto desde niño “un farol balanceándose en la barrera” como una cosa cotidiana de cada uno de sus amaneceres, “el ladrido de los perros a la luna”, que son los mismo de siempre y tampoco han cambiado para alegría de los barrios suburbanos que los conservaban aun, como si se tratase de una continua tradición.

No está ausente la nostalgia evocativa de los “viejos amigos que hoy ni recuerdo”, ni tampoco las calles lejanas de pura tierra y sin empedrado, por ellas pregunta “como y dónde estarán”.

Tal vez esa “Juana rubia y amada” (¿?) por la que sufría pensando en ella y que solo era vista por el recuerdo, haya formado parte del paisaje lugareño de esas evocaciones tan cargadas de nostalgia y de cariño. Y los muchachos que todavía se reúnen - no en cualquier esquina- si no en la más cercana al bar., para hacer escuchar sus silbos melodiosos a la hora en que todos duermen y que al final terminan con el “codillo llenando el almacén”.

El paso del tren siempre fue una fiesta en los pueblos santiagueños, hoy cuando no una anécdota, una curiosidad para los chicos si reseña a la vecina pálida “que ya nunca salió a mirar el tren” como que tampoco están “las chatas entrando al corralón” en los contornos de ese pueblo semi viviente.

Seguramente va a ser difícil aceptar al “Barrio de Tango” como una reminiscencia del poeta por la tierra que lo vio nacer, con o sin las licencias poéticas mencionadas y que todo lo hacen posible.

Pero a fuerza de rescate, sólo una acabada prueba de que no es así, ha de significar un cambio de opinión. ( M. Brevetta Rodríguez. Nostalgias de las cosas que han pasado. Publicado en el diario El Liberal, 1 de febrero de 1987.-).

Todas las notas que publiqué en torno a la poesía Manzi, llevan como subtítulos estrofas de sus versos extraídos de sus poemas y sus composiciones, como una manera de recrear su presencia dentro del texto. Y creo que cuando escogí la obra de este autor para resaltar aspectos de su singular poemática, lo hice en base a una identificación espontánea con su vida y con su verso, que alcanzó metáforas tan dispares en su contenido, como en la época en que fueron conocidas.

“Fue lo que empezó una vez
Lo que después dejó se ser…”

Después de muerto –hace casi sesenta años- no queda mucho para investigar que no haya sido comentado, publicado o analizado por quienes fueron sus biógrafos.

Pero la vida, no deja de sorprendernos ni un instante a lo largo de nuestra existencia, así, en contadas ocasiones produce sucesos que se contraponen con lo que son nuestras creencias mientras que en otras oportunidades llega a conformarnos y a darnos la razón, como una gratificación no buscada. En este caso a todo aquello que producimos en beneficio de la cultura. “En casa siempre se hablaba en santiagueño (acentuando las “s”) A casa (en Buenos Aires) venían siempre nuestros familiares de Añatuya y de poblaciones del Chaco santiagueño (Charata y General Pinedo, entre otras)… Siempre se respiró Santiago en mi hogar. Mi padre era un hombre que nunca olvido sus raíces. En la mesa familiar, en cada momento de su vida, el y mi madre evocaban a Santiago.” (Homero Luís “Hacho” Manzi. El Liberal, 14/12/2006).

Esta es otra razón por lo que nunca consideré descabellada mi hipótesis de que el tema; “Barrio de Tango” (1942) tiene reminiscencias santiagueñas.

La bohemia, se sabe, fue una constante en la corta vida del poeta que supo vivir con intensidad desmedida cada uno de sus días, como si fuese el último de su existencia.

Su fama de permanente seductor no fue un invento alucinado de los cronistas del espectáculo, pues siempre fue ratificada por sus amigos y compañeros de sus noches suburbanas que sin duda despedían perfume de mujer. Y si algo faltaba para completar aspectos inéditos de su biografía, no dejaron de asombrarme las recientes declaraciones de una notable intérprete del cancionero ciudadano:

“Yo fui el gran amor de Homero. Yo no estaba tan enamorada, pero él si. Todo lo que hizo Homero lo hizo pensando en mí… Realmente me adoró. Sé que estaba lastimado, pero… me dijo que se iba a casar conmigo y me mintió. Dejé a mi primer marido por Homero en el 44” (Nelly Omar, El Clarín, 10 de mayo de 2005).

"Es la triste ceniza del recuerdo.
Nada más que ceniza. Nada más."

Una mañana de 1995, mientras caminaba por Buenos Aires, ingresé a una conocida casa de artículos para el hogar. Realizada la compra, aboné la misma con tarjeta de crédito, cuando el joven vendedor confeccionaba la factura, me miró a los ojos y me dijo:

- Este nombre me recuerda a Santiago del Estero. Mi abuelo era santiagueño.
- ¿Y cómo se llama tu abuelo? –le pregunté- pues no correspondía otra respuesta.
- Homero Manzi –me dijo- seguro de que me sorprendería.

En ese momento, no pude menos que reconocer la pequeñez del mundo. Conversamos un buen rato. Lo enteré de mis escritos sobre la obra de su abuelo. Me contó que Hacho, es su padre, y que éste se encontraba radicado en Estados Unidos. Y – lo mejor del diálogo- que su abuela aun vivía.

- ¿Le podrías hacer una pregunta, de mi parte a la señora? Quisiera saber si aquella legendaria “Juana la rubia” del “Barrio de Tango” fue en verdad uno de los amores de Homero. Sin dudas, que volveré por la respuesta.

-Le voy a preguntar, me contestó gustoso.

Un tiempo después, volví por la respuesta, trayendo de regalo un cuadro con la página impresa del diario en donde publique una nota referente a un aniversario del poeta.

Al tiempo de agradecerme, me expresó sonriente:

- Me dijo mi abuela que el único amor de Homero fue ella. Y que las otras… son puras fantasías.-

Nos reímos los dos.

  Homero Manzi: 100 años no es nada

Por Miguel Brevetta Rodriguez

Eran los años difíciles, el arranque de una década llena de sorpresas. Era el 3 de mayo de 1951, cuando el general Douglas Mac Arthur expresaba ante los miembros de las Fuerzas Armadas e integrantes del cuerpo de Relaciones Exteriores del Senado, una suerte de exhortación a los Estados Unidos para que ataquen a China comunista por aire y mar, acusando al presidente Truman de malgastar millones de vidas humanas norteamericanas, de continuar librando una guerra indecisa.

Ese mismo día, desde La Haya, el príncipe consorte de Holanda, Bernardo, manifestaba en rueda de prensa, que no existe dictadura en la Argentina y que el Presidente General Juan Perón obtendría el 70% de los votos en elecciones completamente libres.
En nuestra provincia, se fijaba fecha de inauguración de la Casa de Santiago del Estero en la Capital Federal, en el edificio de Esmeralda 1037, y en la cancha de Mitre, los equipos de Agua y Energía y Comercio Central Unidos jugarían la semifinal que hacia disputar la Liga Cultural de Fútbol.

En Buenos Aires, el pueblo todo lloraba acongojado la muerte de un santiagueño que tuvo la virtud de iniciar una revolución en el campo de la música ciudadana: Homero Nicolás Manzione, mas conocido como Homero Manzi, quien ya había concluido sus "definiciones para esperar mi muerte" a los 44 años:
" Puedo cerrar los ojos
lejos de las pequeñas sonrisas que conozco,
escuchando estos ruidos recién llegados,
viendo estas caras nuevas.
Como si de pronto
Los mil lentes de la locura
me trasladaran a un planeta
ignorado..."

Vivió la realidad de una bohemia sin par, acompañado de los más destacados intérpretes y creadores del cancionero popular. Conoció en su plenitud el termino de la amistad, para hacer de ella un rutinario oficio, que reiteró a todos aquellos con los que practicó una relación cercana: Scalabrini Ortiz, Arturo Frondizi, Sebastián Piana, Aníbal Troilo, Ramón Carrillo, Luis Delepiane, Ulises Petit de Murat, Arturo Juaretche, León Benaros y tantos otros que nunca cesaron de dar testimonios de la gigante figura de un amigo cabal.

Fue el dueño indiscutido de una lírica sutil y embriagadora que utilizó para destacar las cosas simples y sencillas, para emprender la retirada, quizás, de una culturización erudita que se insinuaba por aquel tiempo. Prefirió que se lo distinguiera por sus características provincianas, por su canto permanente hacia las cosas comunes, a las que destacó en el misterio de sus poesías, mezcla de vaticinio y realidad.

" Puede decirse que en 1925 carga los signos de un reinvidicacionismo "criollista" – cultural y estético- que reniega del color local, de pintoresquismo y del populismo explotados por toda una línea de poetas y escritores en beneficio de una criolledá, como diría Borges, mas esencial y depurada, en cierta forma mas discretamente popular (o menos manifiestamente chabacana o conventillera) una criolledá "patricia", que abomina de los " lindos frasquitos" del "amure de la percanta" de la "lámpara del cuarto" y de la seducción de Milonguita y pone en su lugar la escenografía y la tipología viril de huecos, borracherias, comités y casas malas que menta Borges en "Ascendencia del tango" (Revista "Martín Fierro", 20/1/28).
BORGES Y MANZI: UN DESENCUENTRO.

Indudablemente, tanto Jorge Luís Borges como Homero Manzi, se conocieron, aunque ni fueron amigos, ni compartieron idéntico camino en el ámbito del espectro cultural. Canessa, empleado de la CIAE, evoca los versos de Sur, para documentar la valía poética de este autor, de quien Borges dijo en "Italo" Nº 6, que como Enrique Santos Discépolo, fue un malísimo poeta.

El juicio de Borges levanto una polvareda de reaccione y no fue Canessa el único que hizo conocer su desacuerdo. Enrique Celestino, jefe de la sección "Gestiones del Personal", escribió un pequeño ensayo destinado a probar que tanto Manzi como "Discépolin" fueron talentosos poetas porteños, por lo menos quienes les encuentran méritos literarios tienen algunos antecedentes a su favor: en 1931 Arturo Cambours Ocampo incluyó al autor de "Sur" en su antología que recogió los versos nostalgiosos de este poeta nacido en Añatuya, en Santiago del Estero.

Pero esto, al parecer, no conmueve a Borges, porque: "Manzi no sabia nada de malevos" y para el autor de "El Aleph", el tango no puede ser otra cosa que "música de malevos" ( "Todo Borges y..." Edición Revista Gente, pag.135).

Lejos del conocimiento real y la casualidad contemporánea, la poesía de Borges y la de Manzi hablan distintos lenguajes, como distintas fueron sus posiciones ante temas de trascendencia y hasta en la misma vida. Fueron dos visiones distintas del tango, identidades contrapuestas que escogieron cada uno, para luego marchar por distintos caminos.

En una curiosa aproximación sobre el mismo tema, se advierte la concepción distinta que inspira a cada uno de estos poetas. Por un lado el Borges visionario que abarca la universalidad de un conocimiento especial y profundo de las cosas.

Mostramos aquí una curiosidad literaria que ambos protagonistas asumieron sobre un tema común - el mazo de naipes -, el que obviamente fue tratado desde la postura particular de cada uno. Como también resultan distintos, estilos al margen, los contenidos y las proyecciones que Borges advierte cuando escribe "Milongas" como la "De los morenos", "Don Nicanor Paredes"; "De Albornoz" o " Milonga para los orientales", (en "Para seis cuerdas", 1965). Otro es el fondo que matiza Manzi cuando escribe "Milonga de los fortines" "Triste", "Sentimental" o "Puente Alsina".
"Cuarenta naipes han desplazado la vida.
Pintados talismanes de cartón
nos hacen olvidar nuestros destinos
y una creación risueña
va poblando el tiempo robado
con las floridas travesuras
de una mitología casera..."

(Jorge Luís Borges, "el truco" "Fervor de Buenos Aires" 1923)

"Cuarenta cartones pintados
con palos de ensueño, de engaño y amor"
La vida es un mazo marcado,
baraja los naipes la mano de Dios
Perdí los primeros convites
parando en carpetas de suerte y verdad.
Hoy juego mi trampa tranquilo
Y entre oros y bastos te habré de olvidar..."

(Homero Manzi, "Monte criollo", con música de Sebastián Piana, 1935, escrita para la película del mismo nombre)

Sin duda la poesía de Manzi, que prefirió plasmar sus propias vivencias en cada una de sus composiciones, pertenece a una esencia especial, toma como base la realidad de las cosas mundanas, para ofrecer su propia cosmovisión, desprovista de todo impedimento que interfiera entre la simplicidad y el paisaje.

Puso su marca en cada uno de sus trabajos; como estableciendo diferencias, entre una época y otra, pareció advertir con mucho tino, que al tango le estaba haciendo falta un cambio, para que pudiera deslizarse por otros ambientes.

Rescató la imagen triste que ocupaba la mujer y el amor en las letras ciudadanas, para reivindicarlas y concederles un sitial conforme con la representatividad que le es propia. Ese intento le valió el reconocimiento general de parte de todos los tratadistas de la temática porteña y por mas que se empecinara en hacerse llamar "letristas de tango" nadie dudo de que se trataba de un poeta que marco distancia entre sus pares, porque impuso un estilo distinto en la temática arrabalera; lo había dotado al tango de una sutileza sin par.

" En general, por ejemplo, las que tienen que ver con la cuestión de la identidad o la especificación cultural (tal vez deba decirse "nacional") de lo argentino, tal como aparecen planteados en los manifiestos, presentaciones, encuestas y artículos de la revista; y subsidiariamente las que sirven para tomar distancias frente al "plebeyismo", el "sentimentalismo" y el "populismo" de los hombres de Boedo, sin evocar, por supuesto, a los escribas embanderados en la industria nacional.
Es interesante desde el punto de vista, la distancia personal que tomara Homero Manzi respecto a este conjunto ("Los martinfierristas y su visión nostálgica del tango", diario El Clarín, 5/2/87).
REALIDAD, POESÍA Y POLÍTICA.

"El imaginario incesante", lo llamo Petit de Murat, y no se equivocó en el apelativo para definir a un talentoso que también buceaba entre las imágenes del cine – siempre sobre la temática criolla – otra de sus grande pasiones.
La política no le fue ajena, y lo encontró militante de las grandes causas nacionales y populares, coherente siempre con su condición de muchacho sencillo y nostálgico de las cosas de la tierra que lo vio nacer, y a la que nunca dejó de evocar.
"Es una síntesis en la cual cruzan Baudelaire y Carriego, Betinoti y los simbolistas, Lorca y el folklore, los ultraístas y la literatura del tango" decía Aníbal Ford en "La historia popular" Nº 27.

Proyecto imágenes extrañas, metáforas que constituyen un hallazgo en la practicidad de su poesía. Seguramente le era esencial llegar al entendimiento generalizado, rico en matices distintos y auténticos a la vez, para la comprensión de todos y el regocijo de algunos que encontraban en el canto, su propia identidad.
"Fuiste por mi culpa
golondrina entre la nieve,
rosa marchitada por la nube que llueve.
Fuimos la esperanza que no llega,
que no alcanza,
que no puede vislumbrar
la tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora,
que no reza,
que no llora,
que se hachó a morir..."

El destino lo quiso despierto y en la plenitud de su lucidez, hasta el momento de su definitiva partida hacia ese SUR, desconocido y triste, mucho mas lejos y solitario que el paredón de Pompeya.
¿O es que había iniciado su marcha hacia un "barrio de tango", cuando misteriosamente y a propósito "esa puerta se abrió para su paso", para no regresar?

"Se recogió en aquella callada, pensativa y acelerada auscultación del hecho que habría de producirse inexorablemente, cuando la revelada fatalidad del mal, que estaba desgajándolo, lo venia a "punguear" – lanza en ganchete – sobre el preciso instante en que estaba cargando "su cuero" de esperanza, orejeando en la hueca y sin recelos. El barrio no es el mismo, y la ternura troila de Pichuco, ¿para llorar que cosa?" Expresaba su amigo y compañero Cátulo Castillo.

Sin duda hasta las palabras se terminan, cuando nos damos cuenta de que no estamos, aunque nos queda el consuelo de saber que no podemos morirnos del todo, de una sola vez en especial si alguna vez tuvimos la oportunidad de cantar a nuestro pueblo:

"Se que hay recuerdos que querrán abandonarme solo cuando mi cuerpo hinche un hormiguero sobre la tierra. Se que hay lagrimas largamente preparadas para mi ausencia. Se que mi nombre resonara en oídos queridos con la perfección de una imagen..."

"Manzi utilizo la nostalgia como el común denominador de una obra, cuyo resultado final fue evitar que los mitos de la ciudad de su infancia se esfumaran. En su rescate terminó por construir una mitología del ambiente suburbano de principios de siglo. Acribillado por las contradicciones propias de la clase media, mientras por un lado militaba para cambiar la sociedad, por otro, mantenía una actitud de tono conservador, según la cual "todo tiempo pasado fue mejor", porque en la época evocada existía un orden que a la distancia supone ideal. El Manzi militante peleaba con el poeta elegíaco. Como resultado la poesía llego al tango y se instaló a sus anchas. Su mérito consiste en haber señalado el camino mediante obras perdurables que hace tiempo, por horror de puristas, se codean con los mejores textos de la poesía argentina". (Horacio Salas, El Tango, pag. 239).

Manzi se embanderó en la corriente modernista que por su tiempo se gestaba, atenuado los efectos que la poesía dura y descarnada, que hasta el momento se la conocía dentro del tango. Abandonó la temática tradicional (llamémoslo mejor "arrabalera") para trabajar sobre las cosas simples, pero con distintas imágenes quizás por la influencia de Carriego al que tomaron como modelo indiscutido casi todos los letristas que trabajaron el tango, hasta casi el final de la década del cuarenta, o bien por tratarse de un talento particular, que supo ingeniárselas para decir de otra manera el verso consustanciado con ese particular momento.
ENTRE DOS CORRIENTE EN BUSCA DEL "SER"

"De la canción del barrio, a la letra del tango que inaugura Contursi con "Mi noche triste" hay un paso y el poeta mayor de esta tradición sentimental, Homero Manzi, comienza su obra con "Viejo ciego" (1926) y uno de sus últimos tangos, "El ultimo organito". En estas letras retoma casi intacta, pero con las necesarias adecuaciones estéticas, la atmósfera carrieguista, sus personajes y su obsesiva nostalgia de una pasado mejor, previo al abandono. Todos ellos, la vecina enferma, el organito, la viejo ciego, el cafetín y su mundo, reaparecen poblando la edad de oro de los sentimientos, como el espejo idealizado de la vida del porteño" (Osvaldo Pelletieri, diario El Clarín, 18/12/86, Discépolo y la letra del tango).

Sin duda Manzi vivió la época del transito obligado de los albores de nuestra conformación de identidad, al hecho definitivo de la caracterización a la que hoy asumimos como nuestra, que no es otra que el "argentinismo" que navega por dos corrientes culturales, una que "importamos" desde Europa y a que todavía adhiere y la otra que peca en lo ancestral, que muestra un rostro que pertenece al pasado que ya ha sido superado por la realidad.

Son las dos facetas a las que nos acostumbraron desde nuestra concepción como Nación y por las que aun transitamos, en busca de ese "ser" argentino que constituye la síntesis de nuestra propia historia.

Quizá por allí estén las causas de las luchas culturales que muchas veces nos llevan a cerrar los ojos ante un hecho evidente y a desconocer los auténticos valores que son las fuentes de nuestro patrimonio intelectual.

La tarea de nuestro autor, pese al juicio mezquino de algunos de nuestros gloriosos exponentes de la creación literaria, ha cumplido un rol de preponderancia, por lo que creemos que justifica su inclusión dentro del acervo del patrimonio vivencial de la cultura. Y compartimos con los que estudiaron su obra y le encontraron quilates, aunque al margen de las bondades de lo estrictamente literario, lo rescatamos como a un entusiasta defensor de las causas nacionales y populares, no solo por lo que pudo escribir, si no porque vivió inclinado hacia una actitud de vida que celebramos y nos conforma.
"Y también se que a veces dejara de ser un hombre y será solo un par de palabras sin sentido.
Estoy lleno de voces y de colores.
Unas veces recogido en el sonambulismo de la marcha. Otras, inventados tras mi propia soledad. Con ello se
integrará un cortejo final de despedida".

Demasiado joven y en la plenitud de su labor artístico y literaria, no pudo resistir una cruel dolencia que calló su canto de trovador enamorado de las cosas cotidianas.
Tres de sus más preciados amigos lo despidieron en su morada final, Jorge Farias Gómez, Cátulo Castillo y Francisco García Giménez.
El entonces presidente de la Nación General Juan Perón, fue representado por su adecán. Algunos le atribuyeron esta frase: "Para esto... no hay reposición".

Fuente: www.brevettarodriguez.com

  Manzi poeta elegíaco

Por Osvaldo Vergara Bertiche
cuadernosdivulgacion@hotmail.com

A cien años del nacimiento de Homero Manzi, su obra sigue viva, hablando en tiempo presente

Ese gran poeta que nunca publicó un libro de poesías. Nacido el 1º de noviembre de 1907 en el poco tanguero pueblo de Añatuya –un empalme ferroviario con algunas casas, en Santiago del Estero–, Homero Nicolás Manzione fue no sólo un pilar esencial del tango, sino también un hombre de radio y de cine, además de periodista y militante político.

"Manzi encarna, más que ningún otro, la presencia de la poesía en la letra del tango" (Julio Nudler).

Por Karina Micheletto

Hay tangos que son emblemas del género, a tal punto que sus nombres se han vuelto metonimias. Decir "Malena" es decir tango, decir "Sur" es decir tango, y el sentido se fija en la Argentina y en el mundo. Las letras de estos tangos son muy populares, se tararean de memoria, y sin embargo no son nada fáciles en el sentido jinglero al que nos acostumbró la industria de la música: expresan una hondura poética sin atajos. Homero Manzi fue el hombre que las escribió, en tiempos de esplendor del género, y en compañía de otros creadores irrepetibles como Aníbal Troilo. Hoy este hombre cumpliría cien años y, más allá de los intentos oficiales por encontrar alguna forma de homenaje, una cosa es segura: su obra seguirá viva, hablando en tiempo presente, aunque pasen los años y los centenarios.

Homero Nicolás Manzione nació el 1º de noviembre de 1907 en el poco tanguero pueblo de Añatuya –por entonces, apenas un empalme ferroviario con algunas casas y estancias– en Santiago del Estero. Llegó a Buenos Aires a los siete años, junto a sus siete hermanos y su madre, que buscaba una mejor educación para sus hijos. El lugar que lo recibió fue aquel que más tarde transformaría en tango: Pompeya, un barrio humilde y alejado del centro urbano de la época, con una fuerte impronta todavía ligada a la escena rural.

Con los años, Manzi vería transformarse aceleradamente –urbanizarse– aquel escenario que pronto se fijó como añoranza en su poesía. En tangos como "Sur" o "Barrio de tango", el poeta captura aquel paisaje de la niñez, que sabe irreversiblemente perdido, y por el que ya comienza a sentir nostalgia. Como reseña Acho Manzi, el hijo del poeta: "San Juan y Boedo, Pompeya, y todo lo que se veía desde el dormitorio del Colegio Luppi (adonde Manzi estuvo pupilo al llegar a Buenos Aires): ‘el paredón’, ‘la esquina del herrero’, ‘Centenera y Tabaré’, el ‘Almacén de la Laguna’ en Corrales, junto al ‘farol balanceando en la barrera’, y desde allí, ‘recostado en la vidriera’, ‘Juana la rubia’, ‘el alfalfar’ contiguo, la curva de la vía donde los maquinistas ensayaban sin querer el ‘silbido del adiós que siembra el tren’, todo, todo, todo su Sur, en el barrio de tango que tanto amó".

Y así como hoy los vecinos sensibles de Villa Crespo ven avanzar Palermo Queens en sus veredas y suspiran la certeza de que no habrá vuelta atrás –si se permite la comparación, inexacta en sus enormes diferencias contextuales– Manzi y sus contemporáneos vieron avanzar la modernidad de la época sobre barrios como Pompeya o Boedo, vivieron sus mutaciones. Y luego Manzi hizo poesía –tango– de su nostalgia de los barrios que han cambiado, y también de lo inexorable de la vida, y en general de las cuestiones importantes de la vida, que son aquellas con las que hoy se siguen identificando todos los que escuchan sus tangos.

El poeta del tango

Hay en la poesía de Manzi un elemento profundamente musical, que funciona como un encastre perfecto, indivisible. Como señaló el periodista Julio Nudler en un artículo publicado en el portal Todotango: "Manzi encarna, más que ningún otro, la presencia de la poesía en la letra del tango. Fue un poeta que no publicó ningún libro de poesías". Su dupla con Troilo significó uno de los hitos del tango. Es uno de los binomios históricos del género, de esos que se citan rapidito al estilo Troilo-y-Grela, Gardel-y-Le Pera, y sin embargo no colaboraron juntos en más de seis ocasiones. Cuando Manzi murió de cáncer, a los 43 años, Troilo le dedicó su tango instrumental "Responso".

En su brillante análisis, Nudler destaca dos características centrales de la obra de Manzi: el primero, el aporte que hizo a la modernización y la jerarquización de la milonga. Para llevar a cabo esta reinvención de la milonga tuvo un compañero fundamental, el pianista Sebastián Piana, con quien escribió grandes clásicos como "Milonga sentimental", "Milonga del 900" y "Milonga triste". Salas recuerda en su biografía que el mismo Piana declaró que su mayor aporte a la música argentina fue "haber renovado la milonga, haber creado una milonga suburbana, de la ciudad, diferente a la campera". A partir del éxito de sus colaboraciones con Piana (entre las que también figuran tangos como "El pescante", valses como "Paisaje" o "Esquinas porteñas") Manzi se convirtió en un autor reconocido.

El otro aspecto de la obra de Manzi analizado por Nudler es "su mimetización con la fiebre romántica que contrajo el tango en los años ’40". Aquí aparecen tangos imperecederos como "Fruta amarga", "Torrente", "Después", "Ninguna" o "Fuimos", esos que Nelly Omar (ver aparte) asegura que fueron escritos para ella. Y si hubo desencuentros en aquel gran amor prohibido, que perduró hasta la prematura muerte del poeta, a los 43 años, basta revisar los versos de "Fuimos", escrito con el bandoneonista José Dames ("Fui como una lluvia de cenizas y fatiga / en las horas resignadas de tu vida...") para acercarse al desgarramiento de aquella relación.

El hombre de los mil oficios

Manzi no sólo fue un poeta del tango, fue un apasionado militante gremial, dirigió Sadaic, ejerció también el periodismo, dictó clases como docente de Castellano e Historia, estudió Derecho, escribió una cantidad de guiones para la radio y el cine, y hasta codirigió un par de películas. Todas estas actividades no parecieron interferir su intensa producción como poeta, más bien la complementaban. Al igual que otra gran pasión, por si faltaran aficiones: el hipódromo de Palermo.

En el cine, su obra más importante es sin dudas La guerra gaucha, escrita en colaboración con su amigo Ulises Petit de Murat, pero también fue el responsable de títulos como El último payador, con Hugo del Carril, Su mejor alumno, de Lucas Demare, Escuela de campeones, Pobre mi madre querida, Pampa bárbara, Huella, Malambo, Confesión, Con el dedo en el gatillo, entre muchas otras. No sólo eso: en 1942 fundó Artistas Argentinos Asociados (AAA) con Enrique Muiño, Elías Alippi, Lucas Demare, Francisco Petrone, Angel Magaña y otros hombres de cine. Al morir tenía escritos varios proyectos de nuevos guiones, como demuestran las recopilaciones a cargo de su hijo Acho.

Como periodista trabajó en revistas como Micrófono y Radiolandia, que también dirigió; colaboró en los diarios Crítica, El Sol y El Combate, y en las revistas Línea y Ahora. Desde las páginas de la revista Antena se dio el gusto de criticar al mismísimo Gardel: "Gardel es un gran artista sin ningún control de sus condiciones ni de su destino. Vive y triunfa con la complicidad de Dios, porque él ha hecho todo lo posible para dificultarse el éxito. Su primera película, Luces de Buenos Aires, es una cosa absurda". Más allá del escaso pronóstico en relación con los éxitos o fracasos artísticos, lo que realmente le molestaba a Manzi de Gardel (un admirado suyo, por supuesto) era su interés por la industria extranjera del cine.

Militante político por vocación, el golpe de Estado del 6 de septiembre de 1930 le trajo como consecuencia la destitución de sus cargos como profesor y la expulsión de la Facultad de Derecho. Es que, con 23 años, había liderado a punta de pistola la ocupación de esta facultad en repudio al golpe militar que el 6 de septiembre derrocó a Hipólito Yrigoyen. Más tarde, junto a jóvenes como Arturo Jauretche fundó la Fuerza de Orientación Radical de la Joven Argentina (Forja), que diez años después se disolvió para apoyar al naciente peronismo.

Hubo una última pasión en su vida, asumida por pertenencia geográfica: Huracán. "La historia de los barrios porteños está escrita, sin duda alguna, en los libros de actas de los clubes de barrio –escribió–. Huracán es casi la historia misma del Parque de los Patricios. Alrededor de su nombre pampero giran los recuerdos del barrio sur. Al globo rojo sobre campo blanco –heráldica suburbana– están adheridas las cosas del barrio, y los cafetines del barrio, y los baldíos del barrio, con melancólicas suturas." Así escribía su evocación del club de sus amores, impregnada, también, por la nostalgia que marca su obra.

El poeta en los libros

Algunos poemas no publicados en vida por Manzi

Rosedal

Rosedal,
paisaje de peluquería
cursi como una pérgola
o como un paquete de masas con cinta azul y blanca.
Tal vez por eso mi aventura infantil te despreció

[inclemente.
Y con malandrines prefería las arcadas del puente
donde pernoctan vagos filosóficamente.
...........................................

Yo, cabalgando en un Ford modelo antiguo
hacía ruborizar a tus rosedales,
pero tus mujeres te vengaban por encima del hombro.

Rosedal,
con tus banquitos eunucos pintados de merengue,
donde posan seguras las nalgas
tres vírgenes largas
porque siempre son tres las flacas incontaminadas.
Yo de puro atorrante
te pondría faroles
y casitas de lata
y zaguanes oscuros con humedad de besos
y perfumes de albahaca.
Y en tus paredes planchadas al rodillo
pondría un organito, un rengo,
una esquina,
un boliche y una muchacha.
Rosedal,
Parnaso decadente
donde duermen las musas
cien veces benditas de los Intendentes.

Cada vez que contemplo tu lago
sarcófago de fetos y de un descuartizado
siento unas ganas locas de adornarlo con tachos
latones
botas viejas
con una cama jaula
con una escupidera
igual que en los fanales de Pompeya.


42 versos a la Facultad de Derecho

La Facultad de Derecho es una casa vieja.
La trajeron —pretendo— de Lovaina o de Lieja
en una tarde fría y otoñal,
y en la ciudad ruidosa
fue un asombro ojival.
En su torre, doliente como un sueño inconcluso,
dialogaron sus noches porteñas y los vientos
con silbidos de jarcias y con lamentos
de gatos lunáticos y confusos.
Una luna porteña, que remontó en la esquina,
barrilete nocturno de arrabal,
caloteó dos palomas en Puente Alsina
y las tiró por su ventanal.
Palomas proletarias que hicieron nido con sus ladrillos,
igual que en los tejados de las aldeas,
igual que en la techumbre del conventillo.
Y la extranjera consistorial
ensayó un paso en la cuerda floja de la emoción,
cuando la plateada galleta marinera
con corazón de pan
le tiró las monedas de su amor,
y en la resurrección sensiblera le brotó un corazón
que en sístoles de huelgas
y en diástoles de gritas
efectúa la cardíaca revolución.
Corazón que practica
la leyenda hipocrática de dormir a la izquierda,
hecho con las estrías de cien muchachos locos
que sueñan con la paz
y que hacen la simbiosis
—pampeanamente rara—
de Yrigoyen y Marx.
...........................................

Pero está cerca el día de los tejados muertos,
el día de la buena ración,
cuando se vuelen las palomas
y se detenga el corazón.
Entonces esa luna de arrabal
se quedará en el cielo del almacén,
y la extranjera consistorial
volverá a ser un asombro municipal.
Que así no sea.
Amén.


Buenos Aires colina chata

Sobre una colina chata
Garay trazó cuatro vientos.
Por un costado la pampa,
al otro lado el riachuelo
y el río contra la espalda
y contra el pecho el desierto
con su horizonte de paja
y su techumbre de cielo.
Garay trazó diez manzanas
sobre un cuadrado perfecto,
y el sitio de las campanas
y el lugar de su gobierno
y las casas capitanas
y los tejados modestos
y el ámbito de la plaza
para los grandes recuerdos.
Garay trazó con su espada
la forma de un pueblo nuevo.
¿Cómo era la pampa aquella
sin gauchos y sin cencerros,
sin chinas, ranchos ni huellas,
sin boliches ni puesteros...?
¿Sin un mazo de baraja,
sin el grito de un resero,
sin un fogón y una casa,
sin un mate y sin un cuento...?
¡Sólo era una pampa, pampa
con un desierto desierto,
con su horizonte de paja
y su techumbre de cielo...!
Qué raro que se quedaran
los españoles aquellos,
atados a las distancias
clavados a los silencios.
Tal vez porque ya eran otros,
distintos a los primeros.
Tal vez porque ya eran criollos
a fuerza de sufrimientos.
Porque llegaron del norte
inaugurando senderos,
madurados por los soles
y las lluvias de febrero.


Hombre

¿Eres cientos de vidas, o una vida?
¿Una sola infinita y dolorida?
¿Eres dueño del mundo en que transitas
o el mundo es una gruta donde habitas?
¿Andas entre flores y el paisaje
sin poner el perfume y el celaje?
¿Creaste una deidad omnipotente
para que manejara tu presente
y tu pasado y lo que nunca ha sido,
lo muerto, lo vital, lo presentido?
Cruzas frente al espejo de tu espejo
y no eres el reflejo de un reflejo.
Manejas tardes y también mañanas
y ríos y amapolas y ventanas
y lágrimas y sombras y canciones
y juncos y fatigas y emociones
y guerra y paz y prados y ciudades
y juventud y ancianidad y edades
y libros y banderas y armonías
y das luna a la noche y sol al día.
Mides los mundos que tú hiciste mundos
con teoremas exactos y profundos.
Trabajando en tu nada y en tu todo
pintas blanca la nieve y negro el lodo.
Prescribes lo moral y abres caminos
y ponderas valores y destinos.
Juzgas para esta vida y otra vida.
Ésta fugaz y la de allá dormida,
sobre un tiempo sin tiempo —fuego o nube—
y dices que el mal rueda y el bien sube.
Corres como un gigante desolado
con fuerzas que tú mismo has convocado
y de pronto, cortando tu carrera,
te blasfemas, te lloras, te veneras,
te conviertes en cientos de millones
que maldicen o rezan oraciones
y te cambias el rostro en cada suerte
y vuelves a la vida y a la muerte
con una vanidad empecinada
hecha de polvo, de ceniza y nada
y aguardas rosa de la mano amiga
y de la mano sin amor ortiga.
Pero sabes que todo está en tu sueño:
ortiga y rosa, soledad y leño.
Eres trágico así y eres culpable.
Si eterno, te defines deleznable.
Si santo, buscas torpes tentaciones.
Si valiente, te ensucias con pasiones.

Eres trágico así y eres absurdo
cuando te vistes con el gesto burdo
y abismas en fracaso abominable
el bien, de cuya norma eres culpable
y cuando hieres con tus propias manos
tu propio corazón en tus hermanos
y descargas la furia de tus brazos
sobre el propio dolor de tus pedazos
y destruyes los sueños de ti mismo,
lanzando lo que es tuyo hacia el abismo.
¿Cómo puedes herir a la criatura
que es una imitación de tu figura?
¿Cómo puedes gozar del cataclismo
si está hecho todo en carne de ti mismo?
¿Si el cielo, la perdiz y la cabaña
salieron desde el fondo de tu entraña?
¿Si la bestia que pace y los pastores
tienen tu amor y tienen tus dolores?
Hombre que todo lo soñaste un día,
no puedes solazarte en la agonía.
Y no puedes mentir que son mil vidas
ajenas a tus manos atrevidas.
Eres uno, el primero, el que hizo todo.
Blanca la nieve blanca y negro el lodo.
El que duerme en las hondas sepulturas
y despierta después en las criaturas.
El creador de sí mismo, el propio dueño.
El responsable de su enorme sueño.
Deja tu vanidad empecinada
hecha de polvo, de ceniza y nada,
y vuelve a ser el ángel legendario
que hizo la cruz y que labró el rosario.
No puedes ver morir con sorda calma
las cosas que pariste con el alma.
Nada menos que tú, que eres poeta
y fuiste tu factor y tu profeta.
Nada menos que tú, que de tan noble
trajiste hasta tu casa el pez y el roble.
Y que hiciste infinita la medida
para encoger tu imagen y tu vida.
Y que al solo fervor de tu mirada
dibujaste los cosmos en la nada.
Y que al solo temor de hacerte malo
nombraste un juez y le entregaste el palo.
¡Cómo puedes fraguar maldad y muerte
si hiciste a Dios para no ser tan fuerte...!

Jardín zoológico

Si yo tuviera un sánguche de queso,
un jarrito de lata,
un guardapolvo blanco,
treinta condiscípulos y un chocolatín,
en un coche expreso del Anglo,
haría una excursión al Jardín.

Mi maestra de humildad enlutada,
(así la recuerda el corazón)
acentuaría el impulso cotidiano
del neurasténico coscorrón.

Maestrita malhumorada
por culpa de la soltería,
pero sin embargo humana
como una hermanita.

Queremos ir contigo
y no con la directora,
que casi siempre es una señora
mayestática e incomprensiva.

Tú irías con los zapatos gastados,
yo con los trompudos de charol
y el flaquito del banco de al lado
con los pantalones remendados
en forma de desilusión.

Yo quisiera que vayan todos,
todos los que fueron ayer,
con los mismos trajecitos,
con el mismo orgullo
y con la misma sencillez.

Pero pido tan sólo una cosa,
una cosa que está en la garganta.
Permiso para ir con el flaquito
y cederle la ventana.

Para no reírme de sus pantalones
y para esconderle el brillo de mi botín
y para darle medio sánguche de queso,
igual que Carlitos Chaplín.

Si yo tuviera treinta condiscípulos
y una maestra y un chocolatín,
iría de nuevo al Jardín.
Entonces el purrete que llevo en mi hombría,
mataría a aquel hombre que hubo en mi niñez.


María

Heroína de tango, te llamabas María.
Tenías ojos negros y ganas de soñar.
Me contabas historias que entonces te creía,
y hasta me hacían llorar.

Para mi adolescencia eras la Magdalena
del pecado inconsciente y del padre borracho.
Por eso tu palabra me llenaba de pena.
¡Es que era un buen muchacho...!

Te besaba en las manos, te recitaba versos
y te leía cuentos de Gogol.
Y cuando abandonábamos aquel antro perverso
íbamos a los parques a ver nacer el sol.

Una vez me pintaste la miseria de tu hogar.
Y al verme entristecido,
en un golpe de histeria te pusiste a llorar.

Te consolé juntando las palabras más buenas
y te ofrecí la salvación
y te hablé de una vida serena
donde se unían tu nombre y mi ilusión.

No volví a verte más desde aquel día.
Te perdiste en la sombra y vanamente te busqué.
Pensé en tu desamor, en tu falsía,
te maldije y lloré.

Heroína de tango, la vida dura,
me fue quitando aquella ingenuidad.
Pero he vuelto a creer que eras pura
y a saber que tuviste piedad.


Douglas Fairbanks

Era un galán jocundo
que se casó una tarde
con la novia del mundo.
Había nacido en Denver City,
capital de un estado
que el Arkansas alegra,
corriendo entre cañones
trazados en la piedra.
Fue jugador de bolsa,
estudiante de minas
e intérprete de Shakespeare.
De su ciudad natal
que humedece el South Fork
pasó de un salto
al cielo de New York.
Y trajo de su Denver,
tierra de la ilusión
donde van los enfermos
que sufren del pulmón,
la limpieza del aire
y hasta la pretensión
de haber vivido en Araphoe
donde el pecho descansa
y la poesía roe el corazón.

Tenía “sex appeal” español.
Es decir brillante la mirada,
el caminar magnífico
y una flor en la risa.
Una flor decorada
con pétalos de dientes
y nácar de dentífrico.
Se enamoró tres veces
y se casó otras tantas.
Una vez con la madre del muchacho
que prolongó su estampa.
Otra vez con la novia de todos.
Mary Pickford, la dulce,
y la quiso a su modo.
Un modo de magnate
con castillo de piedra
escondido en la tarde
entre muros de hiedra.

Trabajó en cien películas
vestido de corsario
escalando ventanas
con músculo ligero
y gastando el florete
en los pechos falsarios
y sacando el sombrero
y haciendo el saltarín.
Porque en su estilo,
era un poco mosquetero
y un poco bailarín.
Nuestra infancia lo evoca
con las manos en guantes,
que parecían charol,
marcando con “zetas”
de su seña infamante
la frente del traidor.
Pero eso era en la pantalla
donde el amor se cumple
y la amistad estalla.
En la vida privada
era exuberante
que amaba el esplendor
de las cosas brillantes.
A su casa llegaban
y eran agasajados,
príncipes sin destino
y reyes destronados
y condesas y aristócratas
de las tierras demócratas
—hubo algún argentino—
que ilustra su moderno blasón.
Y también se asomaba
desparramando “splín”,
la sonrisa cansada
de Carlitos Chaplín.
Chaplín, que no gustaba
de ejercer ese boato,
y que no era corsario
y no era bailarín,
con un chiste muy fino
lo dejó turulato
y le mostró de golpe
su sueño de aserrín.
Douglas tenía el eterno
deseo de viajar
y juntando canciones
dentro de la victrola
y una corte de amigos,
se lanzaba a la mar
donde lo hacían soñar
los vientos y las olas.

Para ser como Drake
le faltaba fierez
si le sobraba empaque.
Lo traicionaban la sonrisa
y el afán de la luz.
Y, tal vez, el dinero
y la mala cabeza.
Porque se hastiaba mucho
y porque estaba viejo
y porque con crueldad,
la verdad del espejo
le presentaba arrugas
profundas en la piel,
con actitud histérica
cometió el disparate
de romper el consorcio
con “la novia de América”.
¡Y pedir el divorcio...!
¡Y casarse otra vez...!

Su gesto fue el contraste
de lo que no se espera.
Y entonces se hizo al mar
buscando aturdimiento
y desde la distancia
le mandaba a su nuera
—Joan Crawford— cien consejos
de sano entendimiento.
¡Douglas dando un consejo...!
¡Pobre...! ¡Ya estaba triste...!
¡Pobre...! ¡Ya estaba viejo...!
Para ser fiel en todo
y epilogar en fuerte
brincó un salto mortal
y cayó con postura final
ante el umbral de la muerte.

Denver City,
donde canta el South Fork,
lo espera con su tierra
para brindarle osario.
Porque no es en Los Ángeles
y tampoco en New York
donde debe dormir
con gesto de corsario.
Es en la capital del Colorado
donde van los enfermos
que sufren del pulmón.
Entre cuencas hulleras,
bosques, rocas y nieves.

En el Condado de Araphoe
donde están los lectores
que lloran por Poe.
Y donde, a veces, llueve.
Donde reina un silencio
de alfombra de aserrín.
Donde una tarde de éstas,
revoleando el bastón,
llegará la tristeza
de Carlitos Chaplín
a despedirlo en nombre
de la generación
de niños que lo vimos
alegre y saltarín
escalando balcones
para marcar con “zetas”
rojas a la traición.


La muerte de Quiroga

La gente le previene y él no les hace caso
y piensa mientras muerde su labio sin bigote,
—¡No han nacido los machos que me salgan al paso,
ni se templó la daga que me corte el cogote...!—

“Pucha con este Ibarra siempre tan desconfiado
y con esa manía de endilgarme un consejo,
nada menos que a mí que empecé de soldado
y llegué a general regalando pellejo”.

Le asustan a la gente que lleva en el cortejo,
con cuentos de camino y crímenes villanos,
como ser, las memorias de aquel sangriento viejo
que galopó dos leguas, las tripas en las manos.

—¡Déjense de pavadas y enganchen la galera...!
por cuenteros y maulas les metería una soba.
¿Qué quieren, que a mis años pida la escupidera
y me quede en Santiago masticando algarroba...?—

La mañanita brilla con un sol de verano.
A la vieja del mate le tiembla hasta la espuma.
Ella tuvo un valiente que partió con Belgrano
hasta que lo tripearon los cuervos de Ayohuma.

“Siempre los cordobeses metiéndose en la fiesta.
No se les puede dar ni un chiquito de lazo.
Si son como esas moscas que zumban en la siesta
y escapan en cuantito lo ven mover un brazo”.

Los algarrobos gozan en el viento temprano.
El carruaje está listo y listo el contingente.
Quiroga revolea su vicuña riojano
y vivando su apodo lo despide la gente.

Hay un poco de pena en el coro apagado.
No es un grito violento sacudiendo el estío.
Es un viva de muerte, con un eco enlutado
que se pierde sin alma en la arena del río.

Un arreador trenzado de afinada puntera
refusila chasquidos sobre el aire del anca
y las yuntas sacuden la lujosa galera
y se escucha el quejido de la rueda que arranca.

“¡VIVA EL TIGRE...!” le gritan Ibarra y sus mesnadas.
Ya Quiroga está sordo a ese viva ladino
y mira sin mirar dos nubes coloradas
que ensangrientan el fondo de su cielo argentino.

El coche cruza el campo repechando albordones,
después de hacer un bado cejeador en el río
y costea las chacras de dorados melones,
que maduran al fuego de los hornos de estío.

Una paisana asoma con su alforjón peruano
tranqueando al contrarumbo de la ilustre galera
y al ver de qué se trata saluda con la mano
y haciéndose a un costado, bajo un mistol espera.

Entra un polvo de arena que los párpados cierra.
A Facundo, entre sueños, le trabaja una idea.
“¡Para qué tanto miedo si no estamos en guerra...!
¡Si aura es hombre de paz y no busca pelea...!”

“¿Acaso no está allá comandando las cosas
Juan Manuel, su compadre, su aparcero, su hermano...?
¿Acaso no comprenden que si él le pide a Rosas
el favor de un castigo, le va a dar una mano...?”

De pronto le pregunta con burla y de sorpresa
al Coronel Ortiz que le tiembla el camino.
—¿Moriremos los dos en tierra cordobesa
o seguiremos viaje como cualquier vecino...?

El coronel contesta de manera evasiva
él ha oído decir que en Córdoba es la cosa.
Por algo en Buenos Aires en forma persuasiva
les quiso dar escolta don Juan Manuel de Rosas.

—No se escribe la historia con sangre de gallina...
¿no entiende, coronel, que le estoy dando soga...?
No ha de haber en la patria una mano argentina
capaz de asesinar a Facundo Quiroga.

Se apacigua su orgullo en ese enorme alarde.
Contento de sí mismo reclina la cabeza
y se tira a la sombra propicia de la tarde
con un aire de tigre que regusta la presa.

Baraja los recuerdos el Tigre de los Llanos.
Desfilan los lanceros tras la bandera negra
y le brindan aplauso los pueblos soberanos
que buscan el perdón de su tropa altanera.

Y vuelve a hacer arreos en estancias salvajes
y se llena de fuego su cuatrera demencia,
mientras sus milicianos van pechando el vacaje,
que se clava en las patas y se afirma en querencia.

Él es un general de machete y espuela,
con nalgas para el trote y sangre de pelea;
no como el manco Paz, contador sin abuela,
que le ganó dos manos peleando a la europea.

Y evoca aquel instante cuando en un largo pliego,
don Juan Manuel de Rosas le anotició en detalle,
de la trágica muerte del Coronel Dorrego
y el motín decembrino del faccioso Lavalle...


Poema

Soy un obrero de tristeza.
La esconderé detrás de todas las carcajadas
y cuando nadie me vea seré con ella.

Un muchacho se tiró desde una esperanza.
Nadie quiso reírse de su cadáver.
Tan sólo un poeta no le tuvo lástima.

El hombre estando solo es estoico.
Si no, se moriría de pena.

La soledad es la altura de uno mismo
y la desilusión es un vértigo.

Hay un mejor equilibrio: la muerte.
Y hay una mejor dulzura: el reposo.

Hay cosas que recordamos no haber dicho nunca
y palabras cada vez más nuevas.

Con eso se puede hacer tristeza
sobre la dulzura agonizante de un amor
o sobre el amor en equilibrio mudo.

Pero algún día por París o por Pekín o por Leningrado,
lamiendo la pared con la sombra,
no me acordaré de tu nombre.

Tan sólo un sonido,
o una copa, o una palabra,
o cualquier ruido vacío,
puede resucitarte en amor.

Entonces serás amarga.


Si una vez

Si una vez, pensaras en la sinrazón de los resortes
que mueven esos gestos donde se afirma tu importancia.

Si una vez, te miraras en el espejo desnudo de la naturaleza
y pudieras salir de las formas que te envuelven
para medir las líneas de tu caricatura elegante.

Si una vez, pudieras hacer el balance de tus ideas
para comparar su saldo con la sabiduría de las estrellas,
de los pájaros, de las hierbas.

Si una vez, el monstruo estúpido de tu razón
pudiera asomarse al misterio de la eternidad.

Si una vez, pudieras ver la suciedad insaciable de tus manos
y fueras capaz de sentir náuseas ante el espejismo del oro.

Si una vez, solamente, compararas la tormenta artificial de tu carne
con la limpia fecundidad de las bestias.

Si una vez, te pudieras transformar en el juez y en el verdugo de tus culpas.

Si una vez, las lágrimas de tus ojos te alcanzaran para llorar tus errores
y tus palabras fueran suficientes para pedir perdón.

Si una vez, en la soledad de tu propia conciencia pudieras sentirte
el más humilde y el más malo y el más incapaz y el más inútil.

Si una vez, sintieras la sed de todo lo que te falta
y la repugnancia de todo lo que te sobra.

Si una vez, frente al misterio de Dios, pudieras descifrar su mensaje.

Si una vez, pudieras cerrar los ojos, sin encender en el alma
la envidia, el deseo, la ambición, el egoísmo.

Si una vez, te dijeran que no supiste querer a tu madre,
a tu padre, a tu hijo, a tu hermano, a tu amigo.

Si una vez, fueras capaz de dar la razón a los que llamas tus enemigos.

Si una vez, pudieras entrar en la luz de la santidad sin una palabra en los labios.

Si una vez, tus ojos creyeran sin ver y tus oídos tuvieran fineza
para escuchar la voz del corazón desnudo.

Si una vez, no sintieras horror ante la muerte por amor al placer de la vida;
o si sintieras amor a la vida sin necesidad del horror a la muerte.

Si una vez, te pudieras olvidar de tus triunfos, y de tus derrotas...
habrías justificado tu existencia.


Monedas de poeta

Quise ahorcarme en la trenza de tu cigarro rubio
cuando desde tus labios cargados de secretos
recordé la cortada por donde iba mi infancia
destrozando la suela de mis zapatos nuevos.

Yo no soy el ideal de tu sabiduría,
mitad galán de cine y mitad pugilista.
Soy un poeta moderno que ambula por las calles
evocando mis sueños, que son disconformistas.

Sin embargo te quiero porque sé que en tu vida
hace falta un muchacho que te cante pavadas
y que ponga perfume de poeta en la nafta
de tu coche lujoso, de tu coche sin alma.

Un muchacho humilde, sentimental y bueno,
que justifique el brillo vano de tus monedas,
comprándote con ellas montones de paisajes
montones de paisajes y un anillo de piedra.

Que te lleve por todas las calles apartadas,
que te cante tragedias de novios y de celos
y que al pasar contigo debajo de los árboles
aproveche la sombra para robarte un beso.

Un muchacho que un día, de tonto o de loco,
cuando menos lo pienses, vuele de tu existencia,
dejándote en un sobre, encima de la mesa,
unas cuantas mentiras... monedas de poeta.


Reminiscencia

Alrededor del alma gira y gira la historia
de un inútil recuerdo. (Inútil y querido).
Se fue por los caminos de la mala memoria
y retorna a mis versos como un niño perdido.

Era (la reconstruye vaga reminiscencia),
una dulce muchacha (prefiero dulce y triste).
Tenía, lo supongo, el temblor de la ausencia.
(Tengo que suponerlo, puesto que ya no existe).

Era (y hablo en pasado perfecto e imperfecto),
el vuelo fatigado que se posó en mi nido.
El tener pocos años fue mi enorme defecto
y mi culpa, la culpa de amontonar olvido.

Tal vez fue la más triste o fue la más sincera.
Tal vez la que me hubiera colmado de alegría.
Tal vez la que en el manso suceder de la espera
destejía en la noche los telares del día.

El mínimo rumor de su paso sin ruido
la trajo blandamente hasta un rincón cercano.
Con presencia de arena yo sé que la he tenido
y sé, también, que luego, se me fue de la mano.

Después busqué su vida en sórdidos intentos,
repitiendo su nombre, recordando sus ojos
y cavando en la tierra de mis remordimientos
con la mala esperanza de encontrar sus despojos.

Pero no es ni la luz que de pronto se apaga
y titila en el fondo de la noche perdida.
Es una estrella muerta, una estrella que vaga
más allá de ese cielo, más allá de esta vida.

Andará sobre el polvo que transitó mi paso.
(Caminos extraviados. Calles de pueblos viejos).
Y habrán de acompañarla en la hora del ocaso
las heladas imágenes que dejó en los espejos.

Estará acurrucada al lado de los días
que, sin duda, he vivido pero que no memoro,
junto con las palabras que una vez fueron mías
y los paisajes muertos por los que a veces, lloro.


Fuente: Homero Manzi y su tiempo de Horacio Salas/Eurindia.galeon.com